Выбор - самое грозное оружие в твоём арсенале.

меняться всегда странно.
я не вижу в зеркале повзрослевшего лица. я не принимаю своё новое тело.
в зеркале передо мной стоит всё тот же хилый девятиклассник, замученный людьми и изможденный болью. убитый бессонными ночами и преданый всеми людьми на планете.
только по результатам того, что я делаю, только по отзывам людей, перечитывая свой ебучий дневник, я фиксирую изменения, я чувствую себя сильнее.
но чего стоят все эти достижения, если под новой шкурой ёбаный страдающий ребёнок?

Все мы во что-то верим. Кто-то - в Бога. Кто-то - в НЛО. А я верю в родство душ. Что они существуют много-много даже не лет, а жизней. И некоторые из них идут бок-о-бок. Перерождаются и все равно встречаются в новых обличиях. Иначе, как объяснить, что черты чужого лица кажутся такими знакомыми и родными? Почему в разных людях ищешь их и любишь? Откуда зарождается мысль, что именно они - образец красоты? Да, может навязать фасон юбки изобилие пестрых снимков, но это другое. Потому что никто никогда не считал это лицо прекрасным и, наверное, в привычном понимании оно далеко от совершенства. А подсознание твердит, что оно принадлежит кому-то глубоко любимому. И хочется с ним согласиться.

Забавно. Пыль, ничто. Но она оживляет картину, дает ощущение пространства и атмосферы. Десяток золотистых пылинок в воздухе - и вот мы уже знаем, что где-то есть солнце.

земля - планета в карантине.

У меня сейчас волосы отрасли настолько, что собранные в хвост они уже ложатся на плечи. Это напоминает мне то, какой я была раньше. Какой была хорошей и доброй. Хотела всем нравиться.
Сейчас мне все равно, нравлюсь я кому-то или нет. Я просто хочу быть собой.
Кстати. Последний, кто был влюблен в меня (и, наверное, первый, кто был влюблен сильно, может, даже по-настоящему) не найдет во мне сейчас ничего, что ему нравилось. Господи, скорее всего всё, абсолютно всё то хорошее, что ему нравилось, погибло во мне почти год назад.